MEMORIAS DE UN NIÑO LEÍDO

Verano en la campiña. La cocina

a través de una puerta se abre al campo.

Trajinaban en ella las mujeres.

Y por aquella puerta yo salía

al huerto, y arrancaba de la mata

un tomate al que daba algún mordisco.

Escogía algún fruto bien maduro

del árbol, con pericia de un experto.
Agotado del juego matutino

a comer me llamaban, y el gazpacho

embaulaba y algún plato riquísimo.

Luego a dormir la siesta. Por la tarde,

en un sillón de mimbre me sentaba

bajo las buganvilias del jardín.

Y pensaba qué triste era mi vida.